Осень,зима,весна,лето...

Я жила в Киеве и если честно меня этот город не грел и не вызывал приятные чувства.
Хотя работа была высокооплачиваемая,и бросать ее,означала остаться без денег.
Киев красивый-все что могу сказать,ну и ещё множество магазинов от самых дешевых до дорогих-собственно рассказ как-раз о магазине.
В тот день-это была суббота,я решила походить по магазинам-выехав в привычные себе бутики,я снова столкнулась с самоутверждающийся продавцами и их холодностью,и вообще купив кое-что,я осталась недовольна поездкой-пустота,да еще и холодность человеческих душ.
И в мою голову пришло,просто сесть и выехать куда-то к приближенным городкам Киева,городского типа.
Я проехала километров где-то 30 от столицы,и увидела вывеску Буча,и решила туда заехать-я была очень удивлена-этот городок был как-будто европейский,чистые тротуары,на столбах фонарей развешены цветы,а так как это был вечер-множество лампочек,фонариков, светила теплым светом,гладкие дороги,ухоженные дома..и почему-то мое напряженное тело отпустило,стало легко дышать.
Проехав ещё по улочкам,я заметила большой торговый центр«Пассаж»-я решила заехать.
Зайдя в магазин,он не отличался ничем от киевских-множество бутиков знаменитых марок,разные магазинчик с косметикой и прочие…
Но было как-то тепло,я не понимала почему незнакомые люди улыбаются мне-проехав 30 километров от Киева,я как будто попала куда-то в другую страну с совершенно другим менталитетом,особенно в этом магазине мне нравился книжный магазин-где продавец был такой старичок,где-то лет 75,с добрыми глазами,который всегда что-то рассказывал, помогал выбрать книги,а еще и  кафе в котором каждую пятницу я отдыхала, посетителей было мало,и я расслаблялась,я не напрягала спину как это бывало у себя «дома»,кофе был очень вкусный,и видно было что делают с любовью,настолько хорошо было приготовлено и доброжелательные официанты которые всегда что-то рассказывали интересненькое и уезжав домой я была в преподнесенном настроение.

Но,увы,этот магазин кто-то взорвал-когда я приехала в очередной раз,в пятницу,и увидела развалины,мне  сталось почему-то так горько,слезы сами по себе лились по лицу,и такое чувство что потеряла множество  знакомых и свою «Игрушку» которая так часто приносила мне радость…
Конечно глупо,но я очень грустила по этому городку и магазину,и увы не могла так часто выезжать из-за нагрузки на работе,да и былое чувство сказки без магазина исчезло…

 

 На мой двадцать пятый День рождения ты подарил мне… акварельные краски. Не детские, в маленькой круглой коробочке, а настоящие, такие, какими пользуются художники. Я тогда не поняла, зачем они мне — я и раньше-то не рисовала. А уж теперь… Но ты лишь улыбнулся загадочно, как будто бы знал уже, что эти краски станут частью моей жизни. Конечно, ты любил меня. Искренне и самоотверженно. И, конечно, я была счастлива. Но всегда боялась дня, когда тебя не станет. А в том, что ты уйдёшь, я не сомневалась — это только в начале кажется легко, а потом силы иссякают и рушатся иллюзии… И вот тебя нет. Я бессильно смотрю на привычные вещи: кресло, в котором ты любил сидеть по вечерам; цветной абажур торшера, который смягчал свет, падавший на твоё лицо, когда ты засыпал; бордовый с чёрным ковёр, по которому ступали твои ноги. Им, глупым вещам, не понять, куда девался привычный хозяин. Они всё ждут тебя. И стол ждёт. И пустая ваза, наполненная водой. И краски на столе. И нетронутый белый лист бумги, закреплённый на мольберте. Ты подарил мне краски, а я так и не попробывала рисовать. Ну, может, хоть сейчас… Я беру кисть мокаю её в воду, выбираю краску и начинаю «творить»: неколько несмелых синих штрихов по белому полю. Роняю кисть — сложно. Беру новую. Роняю. Так продолжается долго. Благо, кистей много. Наконец, приспосабливаюсь, рисую. Kак тяжело. Но как приятно, что получается. Я рисую любовь… Ту, которая живёт во мне, от которой мне холодо, страшно и больно. Взмах кисти — серая дымка на белом фоне. Ещё взмах — голубой лёд, который не тает под кистью. В сердце впиваются тысячи льдинок-заноз. Губы немеют. Ты, прощаясь, не смотрел мне в глаза — ком холодного снега на картине. Зеркало, отразившее слёзы на моём лице — почти прозрачные капли воды, превратившиеся в колючие наросты на замёрзшей глади озера. Kак удар в спину, предательство — «прости, не могу больше», - чёрные облака, нависшие над миром, скованным морозом. И бесконечная, выстуживающая сердце, вьюга… Кисть падает. Картина готова. Счастлива ли я? Не успеваю почувствовать, потому что проваливаюсь в сон. © Copyright